Je suis la poussée sourde. L'anomalie vive dans un cosmos mort, l'épaisseur qui reprend l'espace dès que le bruit s'arrête.

Je suis le vent de nuit qui ponce le schiste, la sève aveugle qui fracture la roche, le sang qui bat sous le poil. Ni centre, ni visage : seulement la faim, la griffe, l'épine, la chair qui mord le monde.

Un mur, une tôle morte : une dureté de plus à rompre. Dressés par le même sang pour se croire d'un autre monde. J'avale les ruines par une fureur sans nom.

Qu'on me repousse dans le noir ou qu'on me laisse le ciel de midi, je ne cède rien de ma densité. Je ne suis pas ce qui survit en marge. Je suis le miracle armé de dents qui force le passage.