Damien Coupeté
Je suis la poussée sourde. L'anomalie vive dans un cosmos mort, l'épaisseur qui reprend l'espace dès que le bruit s'arrête. Je suis le vent de nuit qui ponce le schiste,
la sève aveugle qui fracture la roche, le sang qui bat sous le poil. Ni centre, ni visage : seulement la faim, la griffe, l'épine, la chair qui mord le monde. Un mur, une tôle morte : une dureté de plus à rompre. La main qui les dresse a mon sang : elle se croit d'un autre monde. J'avale les ruines. Qu'on me repousse dans le noir ou qu'on me laisse le ciel de midi, je ne cède rien de ma densité. Je ne suis pas ce qui survit en marge. Je suis le miracle armé de dents qui force le passage.
Je suis ce qui tient à presque rien. La peau qui boit la pluie et le poison avec elle.
La poudre d'une aile, restée aux doigts qui l'ont frôlée. Le cœur ralenti sous la voûte, qu'une seule lumière réveille et qui brûle en une heure la réserve de tout un hiver.
Je suis ce qui se défait à un degré près, ce qu'un voile de vase étouffe, ce qui met un siècle à couvrir la paume d'une pierre. La lueur qui s'éteint quand la nuit n'est plus assez noire. Ni griffe, ni faim : une membrane, une attente. Je ne force rien. Je tiens à une eau restée froide, à un silence que personne n'a rompu. Je suis le miracle désarmé, qui ne dure que parce qu'on ne l'a pas encore touché.
Même fièvre sous le poil et sous l'écorce, dans la boue et dans le vol. Je fends les strates, je m'y endors, je m'y éteins, et je reviens par mille bouches là où une seule s'est tue. Autour, le froid immense n'engendre rien. Et au milieu de ce froid, je bats.
English
la sève aveugle qui fracture la roche, le sang qui bat sous le poil. Ni centre, ni visage : seulement la faim, la griffe, l'épine, la chair qui mord le monde. Un mur, une tôle morte : une dureté de plus à rompre. La main qui les dresse a mon sang : elle se croit d'un autre monde. J'avale les ruines. Qu'on me repousse dans le noir ou qu'on me laisse le ciel de midi, je ne cède rien de ma densité. Je ne suis pas ce qui survit en marge. Je suis le miracle armé de dents qui force le passage.
Je suis ce qui tient à presque rien. La peau qui boit la pluie et le poison avec elle.
La poudre d'une aile, restée aux doigts qui l'ont frôlée. Le cœur ralenti sous la voûte, qu'une seule lumière réveille et qui brûle en une heure la réserve de tout un hiver.
Je suis ce qui se défait à un degré près, ce qu'un voile de vase étouffe, ce qui met un siècle à couvrir la paume d'une pierre. La lueur qui s'éteint quand la nuit n'est plus assez noire. Ni griffe, ni faim : une membrane, une attente. Je ne force rien. Je tiens à une eau restée froide, à un silence que personne n'a rompu. Je suis le miracle désarmé, qui ne dure que parce qu'on ne l'a pas encore touché.
Même fièvre sous le poil et sous l'écorce, dans la boue et dans le vol. Je fends les strates, je m'y endors, je m'y éteins, et je reviens par mille bouches là où une seule s'est tue. Autour, le froid immense n'engendre rien. Et au milieu de ce froid, je bats.
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